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Lembro-me com perfeita clareza, como quem acostuma-se com o escuro após um breve período de cegueira, do dia em que morri.⁣

Lágrimas secas nos cantos dos olhos, tão castanhos quanto o chocolate mais amargo, mais duro e impenetrável. Na boca, o gosto ácido da desistência, do pesar e dos palavrões engolidos a seco.⁣

Lá fora, nada de chuva em uma terça-feira, nem um domingo ensolarado. Apenas um dia como qualquer outro, com pessoas encasacadas gritando seus xingamentos para fora dos vidros dos carros, com crianças nos faróis implorando por um centavo, com almas solitárias em prédios espelhados. A vida sendo vivida, com seus milissegundos contados, tique taque, tique taque.⁣

Certa vez, retive em minhas entranhas a palavra de que chegar ao fundo do poço poderia ser o fim, ou transformar-se no impulso necessário para subir à superfície. Como estar no fundo do mar, com algas insistentes agarrando-se às pernas, até que um resquício de força surpreende, insistindo para nadar mais um pouco.⁣

Morrer pode ser um divisor entre viver ou sobreviver, sonhar ou entediar-se com o pulsar do sangue nos punhos. A morte pode ser tsunami para a formiga e uma gota de chuva para o humano que caminha apressado na Avenida Paulista. ⁣

Ou como a morte de uma lagarta, que traz vida à borboleta.⁣

Morrer, por vezes, é renascer.

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